Fuck you, Andy Warhol.

Hablar de ti no es hablar de nada.  

Ni tu apellido logras terminar, hermano. Hasta donde se es Warhola. 

¿Se te perdió la a? ¿El inicio o el final? 

Ojalá que fuera el inicio, el de un niño sin amigos, frágil, extraño adaptandose junto a sus papis en un nuevo país. Juntando recortes de todo lo que te viniera a las manos, como si fuera preciado. Como si de algo fueran a valer. 

¿Eres tan poco original que a todos tus gatos les llamas Sam? 

Chingos de Sams se venden aquí 

O, pensandolo bien, tal vez el final. Envuelto en una lata de sopa barata. Vendido al mejor postor. Con una fabrica de sueños imposibles, de perdición.

Fuck you, Andy Warhol.

¿Qué te falta? ¿la técnica? Tan solo eres un ilustrador, pieza publicitaria que habla de su actualidad tal cuál es: repetitiva, inalcanzable, en masa... una fabrica de pequeñas emociones banales. 

Nada de que hablar.  

Hasta que hablaste. 

Hasta que contaste de corazón la historia y al mismo tiempo aprovechaste tus mejores años. Con los tuyos, con los incomprendidos. Creaste sin parar, cada día un juego nuevo, cada día un nuevo lugar. Cabrón, que forma de crear. 

 Hasta Campbell's sigue orgulloso. Este lo vende ArtLife Gallery

Hasta que la repetición te volvió un icono, un maestro de tus tiempos, en donde todo se hacía en masa. La verdad es que el futuro esta peor. Supongo que todos nos aferramos a esos pequeños momentos y los seguimos guardando como recortes de nuestra vida, tantas historias que ya todas parecen una misma. Al final del día todos somos unos niños, frágiles y extraños buscando adaptarnos a un mundo nuevo. Para vivir nuestros tiempos y tal vez un día entenderte de verdad. 

"No teníamos idea de que los sueños que teníamos eran demasiado grandes." 

 Lorde, (no la conoces Andy ntp).

Pero lo fueron. 

Y lo siguen siendo. 

Fuck you, Warhol, la hiciste bien cabrón.

Sofía JG.

Toma, pues. Está en @as_ownthing